Voltamos ao velho terço de versos repetidos,
Gravados, Impressos imprecisos,
E quando nos damos conta estamos lá,
Com os dois pés sujos de lama,
Como se não houvessem gritado,
Como se não tivessem tentado,
Nos avisar, nos impedir, ajudar.
Somente um cego, surdo ou desavisado.
Passionais compulsivos,
Loucos marginais,
Frutos transgênicos de uma sociedade selvagem,
Escondidos em máscaras passivas,
Travestindo o verdadeiro eu pela sobrevivência.
Barril de pólvora ávido por um estopim,
Soprando o próprio pó para tocar uma faísca,
Desespero em roteiro, Salvação em rotina,
Cólera que cerca, invade, contamina.
Hoje ficaremos sem trilha sonora. Pois as lições reveladas neste dia foram duras.
Retorno em breve para as postagens diárias...
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